A distância geográfica é trivial. A distância pela distância é, só por si, motivo de transtorno.
O tempo, que acalma ou exalta o transtorno, é bipolar. Vai decorrendo.
A terça e a quarta-feira são passadas no Limbo. À quinta, deixa-se a luz entrar e tolera-se que o tempo não passa como se quer. Aceita-se que o tempo é O Cronos, todo poderoso, e entrega-se à inevitabilidade da vida. Sexta, o ar circula de outra maneira. Trespassa paredes de betão armado em parvo. A gravidade alia-se a esta grave causa e altera o seu centro. Arranca sorrisos. O fim de semana é Carnaval. A segunda é letal, mas só até terça ameaçar aparecer. Depois disso, a história de amor repete-se até a Norepinefrina estabilizar.
É a escolha entre a vida ou o sufoco. E de masoquistas, temos todos um pouco.
A ti.
LL
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